Por Miguel\u00e1ngel Dur\u00e1n Ure\u00f1a<\/p>\n\n\n
Mi ciudad esta tejida sobre verdores de aguas (\u2026) Es un reto tratar de penetrar los intrincados mundos por donde andan los poetas. En variadas ocasiones, insertos en la realidad que los invade, salen del cotidiano vivir para entrar a su mundo interior, verbo que encarna su sentir.<\/span><\/span><\/p>\n Despu\u00e9s del hecho, llega a nosotros un pu\u00f1ado de papel con el cual se puede hacer cualquier cosa: barcos de papel, borradores comunes, o dejar que esa cosa a la que llamamos libro, siga su suerte. Lo cierto es que en esa cosa que llamamos libro, es un banco de peces, palabras organizadas en versos rimados y contados que navegan, muchas veces, con la m\u00e9trica, otras veces como versos truncados echados al mar a favor de las olas, a favor del libre albedrio del poeta. No obstante, no son suficientes las palabras, encierran muchos significados: Sin\u00f3nimos, ant\u00f3nimos, comparaciones, alegor\u00edas, met\u00e1foras sonoras que encantan de manera distintas en los o\u00eddos atentos del escucha. Incluso, decires que el creador, en much\u00edsimas ocasiones, no sabe que dijo, ni como lo dijo en su intento por alcanzar y expresar la emoci\u00f3n est\u00e9tica que lo arrebata.<\/span><\/span><\/p>\n \u00a0<\/p>\n Por eso, el poeta se vale de los s\u00edmbolos para poder guarecer el sentido est\u00e9tico de sus versos, porque la palabra desnuda carece de espacios donde amontonar lo que ella en s\u00ed significa, m\u00e1s, las tant\u00edsimas emociones del amo que las doblega el poeta. Ah\u00ed gravita el misterio. Aun as\u00ed, el verso queda corto porque ese poema en prosa o en verso llega al lector quien es -al fin de cuenta- quien le dar\u00e1 forma e interpretaci\u00f3n, provoc\u00e1ndose en \u00e9l, el sentido est\u00e9tico, objeto o condici\u00f3n de la experiencia est\u00e9tica que sali\u00f3 de los vericuetos m\u00e1s profundos del sentimiento del poeta. Pero el verso queda estrecho para ser interpretado si no se da el \u201crizoma\u201d la uni\u00f3n debida entre el lector y el artista; por lo tanto, estoy aqu\u00ed, simplemente, para hacer una simple aproximaci\u00f3n al manjar po\u00e9tico de Graciela, musa que une los pechos de las aguas del Yaque y Jimenoa entre los pechos de monta\u00f1as m\u00e1s verdes de Jaraba. Se desprende, entonces, que la poes\u00eda no es para entenderla, necesariamente: es para degustarla, saborearla, enlazarla con lo bello, lo sutil, tambi\u00e9n la bruma en la voz silente del poeta, sin quedarnos en el significante simple de la palabra, con lo poroso del vivir cotidiano, buscar la poes\u00eda, sin entenderla, as\u00ed no m\u00e1s, as\u00ed como no buscamos entender nunca el porqu\u00e9 de un beso con quejido o el abrazo hechizante de la persona amada. <\/span><\/span><\/p>\n Este introito solo busca despertar y reconocer la seriedad que implica la lectura cr\u00edtica de un buen libro. Cuando un poeta se te acerca, o el director de una instituci\u00f3n te llama, con toda su calma, te llama, para que discurra sobre el buen quehacer literario, hay que tomar una actitud desafiante y comprometida, siempre que esa obra (poes\u00eda, novela) contenga un peso literario de valor. Dice la neurociencia que el buen escritor es un ser especial, pues en su silente espacio creativo se conjugan todos los circuitos cerebrales y se encienden, como bien se debate Graciela en su l\u00edrica, cuando expresa:<\/span><\/span><\/p>\n Justamente m\u00e1s all\u00e1 (Mundos paralelos, Graciela P\u00e9rez. P\u00e1g. 7)<\/span><\/span><\/p>\n Est\u00e1 dem\u00e1s decir que, la mayor\u00eda de las veces, los que te invitan a realizar un trabajo literario, no comprenden la magnitud que eso representa, a menos que sean duchos en el asunto. Es que exige un gran esfuerzo intelectual, un magn\u00e1nimo arrojo m\u00e1s exigente que cualquier razonamiento l\u00f3gico; cr\u00e9anme, es un esfuerzo agotador, siempre que ese trabajo se realice con seriedad, con entrega, con pasi\u00f3n, con deleite, con espanto y admiraci\u00f3n y, sobre todo, que la obra haya tocado nuestra consciencia, que nos empuje a dilucidar, a obtener una interpretaci\u00f3n oportuna que se acerque al buen decir del poeta, y que lo sustente; que nos toque, que nos haga friccionar las sublimes esferas de la consciencia sublime, como bien se puede valorar en terceto de la voz cantante de la bailarina de Jaraba:<\/span><\/span><\/p>\n Vi sus ojos llorando lunas\u2026 (Mundos paralelos, Graciela P\u00e9rez. P\u00e1g. 10)<\/i><\/span><\/span><\/p>\n Una buena obra literaria, repito, no es cualquier cosa, no es un regalo, es la entrega m\u00e1s generosa e \u00edntima de un alma que quiere expresarse con otro lenguaje com\u00fanmente no hablado por la cotidianidad, con el lenguaje que hablan los poetas: el protoidioma. <\/span><\/span><\/p>\n \u00a1Te danza por dentro mi vida! <\/span><\/span>Graciela P\u00e9rez. Mundos paralelos. P\u00e1g. 17<\/span><\/span><\/p>\n Y se vale de s\u00edmbolos, de las met\u00e1foras, de las sinonimias, de s\u00edmiles, hip\u00e9rboles, ox\u00edmoron que producen unidad sonora exquisita, canto que encanta al o\u00edrlo. \u00a1Cuidado, podemos morir en el intento! A menos que aprendamos de Ulises <\/span><\/span>quien en su vuelta a casa tras la guerra de Troya se hizo amarrar para poder escuchar el canto de las sirenas. <\/span><\/span><\/span><\/p>\n Perd\u00ed mis ojos cuando tus solitarias manos no se llenaron de las m\u00edas\u2026<\/i><\/span><\/span><\/span> Es que la Poes\u00eda puede producir un encantamiento tan sublime como el cantar de las sirenas que enloquecieron a Ulises. Y ellas (las sirenas), lo hac\u00edan con una voz po\u00e9tica imposible de resistirse. Ulises forcejaba para desatarse, pero sus marineros le hab\u00edan atado tan bien que le fue imposible moverse. Eso le salv\u00f3, porque si no, se hubiera arrojado al mar, sin dudas atra\u00eddo por el\u00a0misterioso canto de las sirenas.<\/span><\/span><\/p>\n Y esto no es un simple mito: Alfonsina Stormi se lanz\u00f3 al mar cuando escuch\u00f3 su propio canto. La historia<\/span><\/span><\/i><\/span> detr\u00e1s de esta gran mujer es tan fascinante como la propia musa que la inspir\u00f3. Sus versos desafiaron los roles de g\u00e9nero establecidos en la sociedad de su \u00e9poca. Su poes\u00eda refleja la lucha interna entre la pasi\u00f3n y la raz\u00f3n, as\u00ed como la b\u00fasqueda constante de la libertad y la autenticidad. Graciela, no ha pisado las playas de Sorrento desde donde habitan estas sirenas encantadas. Lo hace desde las riberas del Yaque, o tal vez desde el Salto de Jimenoa, o desde las faltas misteriosas del pico Duarte:<\/span><\/span><\/span><\/p>\n Vi su follaje de azul y dorado (Mundos paralelos, Graciela P\u00e9rez, P\u00e1g. 10)<\/i><\/span><\/span><\/p>\n Y en ese discurrir, la poeta de Jaraba, expresa su sentir y su gozo, su espiritualidad y su canto, encantos o desencantos, o simplemente ostenta lo que es: el capullo de una flor:<\/span><\/span><\/p>\n Soy flor eclosionando en las eternas estaciones (Graciela P\u00e9rez. En el crep\u00fasculo. P\u00e1g. 82)<\/span><\/span><\/p>\n Hablar con pasi\u00f3n hasta encender la locura y pisarle el velo a la muerte; hablar de un abrazo infinito que se pierde en un lapso de tiempo irremediablemente corto, es una verdad po\u00e9tica. Es que la conciencia del poeta se dilata, se extiende m\u00e1s all\u00e1 de la cotidianidad, de lo inveros\u00edmil\u2026 como lo hizo en su momento Safo de Lesbos cuando escribi\u00f3:<\/span><\/span><\/p>\n \u201cC\u00fabrame toda de Sudor helado:<\/span><\/span><\/span> (Versos de amor, Safo de Metilena)<\/span><\/span><\/span><\/p>\n Nuestra Graciela, con aliento c\u00f3smico y un deseo vehemente por lo creado, confunde su cuerpo con las aguas sagradas de su cuerpo; se hace eco con los seres m\u00e1s sagrados de su entorno, celestiales que la habitan, no desde Ereso, como lo hizo Safo, sino, desde el \u00fanico lugar donde la Coa son dos r\u00edos y un gran salto de aguas blancas, la hamaca donde duerme Dios:<\/span><\/span><\/p>\n Quiero tu chorro de vida regando mi vientre (Graciela P\u00e9rez. En las alas del viento. P\u00e1g. 10)<\/span><\/span><\/p>\n Por lo tanto, una buena obra literaria, m\u00e1s cuando se trata de poes\u00eda, est\u00e1 considerada ser la m\u00e1s sublime forma de expresi\u00f3n del ser humano. Es, la poes\u00eda, un cofre peciolado donde chocan las palabras, un cristal sagrado que ni se rompe ni se agota por ser \u2013en esencia- el en s\u00ed del poeta. De hecho, ya Plat\u00f3n dec\u00eda en un hermoso verso que \u201cla poes\u00eda es liviana, alada y sagrada\u201d. Graciela lo hace refiriendo a su Garza, s\u00edmil inconfundible de su alma, cuando infringe dolor:<\/span><\/span><\/p>\n Vuela y su blanco se moja de frio desestabiliz\u00e1ndola.<\/i><\/span><\/span><\/p>\n (Graciela. En las Alas del viento. P\u00e1g. 51)<\/span><\/span><\/p>\n La Poes\u00eda es la expresi\u00f3n m\u00e1s generosa y ostensible del ser humano porque se bate en los sentidos, en las experiencias, en la vida \u00edntima, como bien dice nuestra gloria nacional, Salome Ure\u00f1a: <\/span><\/span><\/p>\n \u00abYo vengo a despertar tu alma dormida,<\/span><\/span><\/span> O Como nos canta Graciela, mujer hecha del silencio, la que mueve al ruido y le hace soltar \u201cla palabra\u201d que discurre entre las corrientes de los crep\u00fasculos y de las tormentas:<\/span><\/span><\/p>\n Solo yo era el silencio del ruido en las calles, (Graciela. En alas del viento. P\u00e1g. 9)<\/span><\/span><\/p>\n Queda claro, pues, que estudiar y hablar sobre la obra literaria de un poeta, no es cualquier cosa, no es un relajo, es un gran compromiso. En muchos casos podemos caer en el pecado de la complacencia, aunque, en cierta manera, nos sintamos obligados y lo permitimos. Siempre estar\u00e1 agachada aquella met\u00e1fora que salvar\u00e1 el discurso, escierto. Lo ideal es sincerarse, para no decir cosas que no van con el alma del poeta ni con uno mismo. Recordar que cuando entramos al infinito mundo de las letras podemos cruzar otro umbral y caer sin quererlo, por los trillos espinosos de la muerte misma del Arte.<\/span><\/span><\/p>\n \u00a0<\/p>\n \u00a0<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Por Miguel\u00e1ngel Dur\u00e1n Ure\u00f1a Mi ciudad esta tejida sobre verdores de aguas (\u2026)Mi ciudad huela…<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":65826,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[59],"tags":[],"class_list":["post-65825","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-revista-antillana"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/eldiarioantillano.com\/uno\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/65825","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/eldiarioantillano.com\/uno\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/eldiarioantillano.com\/uno\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/eldiarioantillano.com\/uno\/wp-json\/wp\/v2\/users\/2"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/eldiarioantillano.com\/uno\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=65825"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/eldiarioantillano.com\/uno\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/65825\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":67037,"href":"https:\/\/eldiarioantillano.com\/uno\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/65825\/revisions\/67037"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/eldiarioantillano.com\/uno\/wp-json\/wp\/v2\/media\/65826"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/eldiarioantillano.com\/uno\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=65825"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/eldiarioantillano.com\/uno\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=65825"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/eldiarioantillano.com\/uno\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=65825"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
<\/i><\/span><\/span>Mi ciudad huela a desigualdad
<\/i><\/span><\/span>lleva el vestido de una podrida posmodernidad
<\/i><\/span><\/span>de ausentes espirales
<\/i><\/span><\/span>cienos de hedores que vuelan en picada.
<\/i>(Graciela P\u00e9rez. EN las alas del viento. P\u00e1g. 59)<\/i><\/span><\/span><\/p>\n
<\/i><\/span><\/span>encima del rel\u00e1mpago
<\/i><\/span><\/span>el techo de la tormenta desviste la luz.
<\/i><\/span><\/span>Sobre s\u00ed mismo el rayo desvela su misterio\u2026<\/i><\/span><\/span><\/p>\n
<\/i><\/span><\/span>su mirada tejiendo las profundidades
<\/i><\/span><\/span>perfilado por el ojo acrecentando la lluvia. <\/i><\/span><\/span><\/p>\n
<\/i> Graciela P\u00e9rez. Mundos paralelos. P\u00e1g. 24<\/span><\/span><\/p>\n
<\/i><\/span><\/span>cargando las alas del agua vestidas de cayenas.
<\/i><\/span><\/span>Y a sus hijos con rostros de risa
<\/i><\/span><\/span>llevando en sus vientres la esperanza. <\/i><\/span><\/span><\/p>\n
<\/i><\/span><\/span>entre el amanecer y el crep\u00fasculo. <\/i><\/span><\/span><\/p>\n
<\/span><\/span><\/span>p\u00e1lida quedo cual marchita hierba<\/span><\/span><\/span>
<\/span><\/span><\/span>y ya sin Fuerzas, sin Aliento, Inerte<\/span><\/span><\/span>
<\/span><\/span><\/span>parezco muerta\u201d. <\/span><\/span><\/span><\/p>\n
<\/i><\/span><\/span>bajo la dulce tinta oscura de mis ojos.
<\/i>Quiero la estatura de tu beso bendiciendo mi canal,
<\/i><\/span><\/span>all\u00ed donde los duendes y el arrullo se pierden
<\/i><\/span><\/span>en su propia resurrecci\u00f3n olvidados por s\u00ed mismos.
<\/i>Quiero tu viento soplando mis aguas
<\/i><\/span><\/span>cuando el cielo se viste de espesos cristales de hielo
<\/i>para cantar a la tierra, en su eyaculaci\u00f3n, que solo \u00e9l la riega. <\/i><\/span><\/span><\/p>\n
<\/span><\/span><\/span>porque un genio funesto, de la vida<\/span><\/span><\/span>
<\/span><\/span><\/span>te aguarda en el umbral;<\/span><\/span><\/span>
<\/span><\/span><\/span>y benigno jam\u00e1s, siempre iracundo,<\/span><\/span><\/span>
<\/span><\/span><\/span>te encontrar\u00e1, del agitado mundo<\/span><\/span><\/span>
<\/span><\/span><\/span>en el inmenso erial. <\/span><\/span><\/span>(Salom\u00e9 Ure\u00f1a, Melancol\u00eda)<\/span><\/span><\/span><\/p>\n
<\/i><\/span><\/span>la palabra quieta en la hondura del o\u00eddo.
<\/i><\/span><\/span>Yo, qui\u00e9n se sumerg\u00eda en el viento cuando todos eran tierra.
<\/i><\/span><\/span>Solo yo era resurgiendo de crep\u00fasculos, tormentas, tristezas.
<\/i><\/span><\/span>Percibida por lo hueco que yace en el fondo del portillo<\/i><\/span><\/span><\/p>\n